El abandono al aparato regulador. Los ideales son basura. Apestan como casi todo. Nadie niega lo contrario, nadie niega que sean la más putrefacta muestra de la decadencia viral de la pérdida de sentido. Nadie dice que sean una forma de resurrección.
Pero, carajo, están allí, como un bálsamo que (lo cura) locura todo. Como la verdad misma. Como el misterio mismo de esta vida oculta en la mierda.
La lucha que no existe. La resistencia más dócil. El amor más gris y soso. Eso representa una serie de datos que construyen un mundo que parece valioso, parece que vale la pena defenderlo.
La crudeza de que el razonamiento científico de la verdad misma hace del diálogo con nosotros una muralla inexpugnable.
Que nadie se imagine nada. Aquí ya no hubo mucho que contar. La verdad es que ni yo sé como es que existen tantas muestras de la caída violenta.
